|
ЗАКІНЧУЄТЬСЯ НІЧИМ
Гілки верб підрізані, але в цурпалках сік шумить,
ніби крила птахів, повернення яких віщує щось,
що я знаю, але не в змозі назвати.
Це як наближення обличчя до шибки,
коли хочеш оволодіти тим, що за нею,
але за мить злякана долоня сахається
і лише гладить вкрите краплинами скло.
Щось, є там. Я говорю, як дитина,
і ніколи не доростаю, коли воно росте.
До мене виходять кущі, болото плямкає,
торф розм’як, сива трава стелиться, як волосся того,
хто відійшов. Небо над ґравієвою дорогою стає матовим,
коли ми сходимо вниз, ковтаючи вітер і сміх потяга.
Здавалося, ніби в мене є щось, а я застряг у тверднучих обіймах.
[ ... ] |
